Connor redressa les épaules. « Qu’as-tu mis dans ces biscuits ? » demanda-t-il. Sa voix se fendit à moitié, mais il poussa plus fort. « De la poudre ou quelque chose comme ça ? C’était ton truc, hein ? » Derrière lui, le portail vacillait dans le vent. Ses amis se tenaient à distance, observant comme des témoins réticents.
Magnolia pencha la tête, ses lèvres se courbant pour former le plus léger des sourires. Ses yeux bleus clignèrent une fois, tandis que sa voix, douce comme la camomille, disait : « Oh ! C’est vous qui avez pris mes biscuits ? Je les avais préparés pour le vieux chien de Mme Jennings. Si vous me l’aviez demandé, j’en aurais fait d’autres pour vous. » Elle replongea son regard dans son tricot, les aiguilles claquant avec une certitude inébranlable.