Des chiens. Au moins une douzaine, peut-être plus. Certains étaient recroquevillés en boules, trop maigres, leurs côtes saillantes sous une fourrure râpeuse. D’autres étaient immobiles, respirant à peine. Son cœur se serra. Il ne s’agissait pas d’animaux perdus. Ils étaient gardés ici depuis Dieu sait combien de temps. Il a vu divers diagrammes et tableaux sur le mur qui parlaient du chien « parfait ».
Il était en train de prendre des photos de tout cela lorsqu’un bruit à l’extérieur le fit se figer. Un grondement sourd, comme un moteur qui tourne. Sa respiration s’est arrêtée. Quelqu’un était là. Son regard se porta sur un bureau en bois dans le coin, jonché de papiers épars. Quelle que soit l’opération, ces dossiers contenaient les réponses. Mais il n’avait que quelques secondes, peut-être moins.