Ses doigts travaillaient fébrilement, tirant, défaisant. « Je te tiens », murmura-t-elle. « Tu vas t’en sortir. Je te le promets. » Puis une voix. « Eh bien, regardez ça. » Evelyn s’est figée. La voix venait de derrière elle. Froide. Sûre d’elle. Elle se retourna lentement. Un homme sortit des arbres, mal rasé, usé par le soleil et portant un couteau de chasse à la ceinture.
Son visage était reconnaissable – elle avait vu des croquis de lui dans les marges du journal. C’était l’écrivain. Le braconnier. Il la dévisagea comme s’il savait déjà qui elle était. « Vous n’êtes pas d’ici », dit-il avec désinvolture, en jetant un coup d’œil sur le petit. « C’est vraiment dommage. Vous avez gâché une occasion très précieuse. »