Il s’était passé quelque chose ici. Quelque chose d’important. Et les ours voulaient qu’elle le voie. Evelyn s’assit sur un tronc tombé à côté de la tente, le journal ouvert sur ses genoux. Les pages qui s’ouvraient semblaient plus sombres, non seulement dans leur contenu, mais aussi dans leur ton. L’écriture, autrefois ordonnée, était devenue plus désordonnée, avec des lignes fortement inclinées, des mots griffonnés et réécrits.
La fascination calme de l’écrivain avait commencé à se transformer en quelque chose de plus frénétique. « La mère est intelligente. Elle garde le petit caché la plupart du temps. Mais j’ai cartographié leur territoire. Ce n’est qu’une question de temps. » La page suivante était remplie de croquis, plus bruts, réalisés à la hâte. L’un d’eux montrait un ourson à la fourrure blanche lové à côté d’un ours beaucoup plus grand.