Elle avança d’un pas, le souffle coupé. Il y avait des croquis. Des pages remplies de croquis. Des ours se prélassant sous des arbres, des oursons se pourchassant, un grand mâle traversant un ruisseau. Les dessins étaient détaillés, soignés, affectueux même. Il ne s’agissait pas d’un simple amateur. Cette personne les avait étudiés de près. Il avait vécu à leurs côtés. Puis le ton a changé.
Plus tard, on peut lire ce qui suit : « Je l’ai revu. Fourrure blanche, sans équivoque. Pas albinos, quelque chose d’autre. Plus petit que les autres. Il m’a laissé m’approcher aujourd’hui. Je n’ai pas bougé. J’ai à peine respiré. » Evelyn marque une pause. Une fourrure blanche ? Elle tourne la page. « C’est réel. Je ne l’imagine pas. La mère l’a caché. Mais elle m’a laissé voir. Je pense… qu’elle sait que je ne suis pas là pour leur faire du mal.