Le plus petit ours resta immobile, les oreilles dressées. C’est ça, pensa Evelyn. Ils m’ont amenée ici pour mourir. Elle ne bougea pas. Elle ne pouvait pas bouger. Sa poitrine se resserrait, son pouls battait contre ses côtes. Puis le grand ours tourna brusquement la tête vers la gauche, le nez bas, reniflant l’air. La tension dans sa posture changea. Concentré. L’intention.
Evelyn suivit son regard. Elle s’avança, scrutant prudemment le sol. Au début, elle ne vit rien, juste des broussailles épaisses et des racines noueuses. Puis, accroché à une branche juste devant elle, un morceau de tissu déchiré. D’un bleu délavé, comme du denim. Juste derrière, une chaussure maculée de boue et curieusement positionnée, comme si elle avait été jetée ou perdue à la hâte.