Les baskets d’Evelyn crissaient doucement sur les brindilles tombées et les feuilles sèches, le seul autre son étant les pas mesurés des deux ours devant elle. Ils marchaient avec une étrange détermination – ni lents ni pressés – jetant toujours un coup d’œil en arrière pour s’assurer qu’elle suivait. Le chemin n’était pas clair. Aucune trace ne marquait leur passage.
Des branches tiraient sur ses manches et des épines lui griffaient les jambes. Pourtant, Evelyn continua à avancer, les écartant au fur et à mesure que sa curiosité l’emportait sur sa peur. Il y avait quelque chose de surréaliste dans tout cela, quelque chose qui lui donnait l’impression d’être entrée dans un rêve dont elle n’arrivait pas à se réveiller.