Marta salait le pas de sa porte. D’autres accrochaient des amulettes de bois flotté et des nœuds de corde, de petits talismans contre ce qui se cachait sous l’eau. En milieu de semaine, les bateaux étaient de moins en moins nombreux à quitter le port. Les filets pendaient mollement sur les quais, séchant inutilement au soleil.
Erik essaya de se moquer de leurs superstitions, même de forcer un rire, mais cela sonnait creux. Car la vérité, c’est qu’il ne pouvait s’empêcher de penser à cette nuit-là. Pas la panique, pas même les railleries qui avaient suivi – elles s’étaient estompées. Ce qui lui restait, c’était le son.