Maria a couru, le souffle coupé, et a composé le numéro des services d’urgence avec des doigts tremblants. Lorsque les agents sont arrivés, Sahara avait disparu. Seules des empreintes de pattes marquaient le sol mouillé. « Elle était juste là », insiste Maria, la voix brisée. Les officiers échangent un regard, mais le rapport est enregistré. Le pouls de la ville s’accélère.
Plus tard dans la journée, un livreur se gare devant une épicerie. En retournant à son camion, il aperçut Sahara sur un toit bas, sa queue se balançant en rythme. Son cœur s’emballa. Il a laissé tomber la caisse qu’il transportait, le verre se brisant. Mais il a eu le bon sens de prendre une photo du chat.