Pas d’os pointus. Pas de famine. Son pelage était épais et propre sous ses doigts. Mais de près, elle vit ce que la distance avait caché. Une expression terne sur les bords. Pas de maladie. Pas de négligence. De la fatigue. Celle qui s’installe profondément. « Tu es fatigué », murmura-t-elle.
Il se pencha un peu plus vers elle et, pour la première fois depuis qu’elle s’était retournée, elle sentit son poids se déplacer – ni protecteur, ni posé – juste lourd. Sa main se porta sur son flanc et trouva la fine crête d’une cicatrice chirurgicale cicatrisée. Une suture professionnelle. Une guérison nette. « On s’est occupé de toi », dit-elle doucement.