Il se gara sur l’accotement et sortit. L’air était chargé de cette odeur d’après-pluie, un mélange de terre et de quelque chose de légèrement métallique. Le chien était toujours là. Il ne creusait pas cette fois. Il ne bougeait pas du tout. Son dos était couvert de boue, sa queue raide et immobile. Seul le faible mouvement de sa tête lui indiquait qu’il était encore en vie.
La poitrine d’Owen se resserra. « Oh, non… » murmura-t-il en se rapprochant. Le sol aspirait ses bottes, chaque pas était lourd. « Il appela doucement, la voix incertaine. « Hé, mon garçon… » Les oreilles du chien frémirent, mais il ne se retourna pas. Il était à moitié enterré, une patte complètement immergée, le poitrail plaqué contre la terre.