La tempête s’aggrave. La route se rétrécit en un tunnel d’eau. Lorsqu’il atteignit la ferme au bout de la route, les gouttières débordaient et l’allée n’était plus qu’un ruisseau peu profond. Il s’est garé sous un arbre, a pris le paquet à l’arrière et a sprinté jusqu’au porche.
Une femme ouvrit la porte avant qu’il n’ait pu frapper. Elle était d’âge moyen, son tablier était humide, ses cheveux étaient épinglés en arrière à la hâte. « Vous avez réussi à vous en sortir ? » dit-elle en signant le reçu d’un gribouillis rapide. « Il pleut des cordes depuis midi