« Hé, mon pote ! » cria-t-il. La tête de l’animal s’approcha de lui d’un coup sec, puis revint vers la terre. Le son qu’il émettait n’était pas un aboiement, mais une supplication, rythmée et rauque. Pendant une seconde, Owen envisagea de se garer correctement, de sortir et de voir ce qui n’allait pas. Mais la boue semblait traîtresse, glissante comme de l’huile, et il avait encore un paquet à livrer.
S’il s’arrêtait maintenant, il finirait couvert de boue et serait en retard pour sa livraison. Il soupira. « Je prendrai de tes nouvelles quand je rentrerai », marmonna-t-il dans son souffle, en remontant la vitre. La silhouette du chien disparut derrière le rideau de pluie tandis qu’il démarrait.