Ils échangent un regard. Les oreilles du chien tressaillirent, la tête toujours baissée. Owen se pencha plus près, écartant une dernière motte de terre. Le bord de quelque chose de plat et de brun apparut sous le poitrail de l’animal. « Attendez », murmura-t-il. « Il y a quelque chose ici
Il creusa avec ses mains, repoussant les mottes les plus épaisses jusqu’à ce que la forme se dessine : une boîte, trempée et déformée sur les côtés, mais dont le dessus était étrangement intact, protégé par le poids du chien. « Il est assis dessus », dit doucement Clara. « Il s’est allongé sur cette chose pendant tout ce temps