Chaque pelletée de terre révélait un peu plus la silhouette du chien : des épaules solides, un cou épais, des côtes qui bougeaient faiblement sous la fourrure emmêlée. La boue s’accroche à tout comme de la colle. Puis un son brisa le silence, un bruit léger, court et aigu. Clara leva la tête. « Tu as entendu ça ?
Owen s’arrêta. La pelle se figea au milieu du mouvement. « Oui, sans doute le chien. Probablement le chien. » Mais lorsque le son se fit à nouveau entendre, plus fin cette fois, il ne semblait pas du tout provenir du chien. Il venait de dessous. Tom fronce les sourcils. « Qu’est-ce que c’était que ça ? »