Il se tourna vers le bruit. Deux silhouettes remontaient la route en direction de la ville, partageant un parapluie. Il les reconnut avant même qu’ils ne fassent un signe de la main : il s’agissait de Tom et Clara Miller, qui tenaient la quincaillerie près de la poste. Ils avaient l’air absurdement propres dans ce paysage maculé de boue.
« Bon sang, qu’est-ce que vous faites ici ? Appelle Tom, le rire dans la voix. « Tu t’es perdu sur ton propre itinéraire de livraison ? Owen se force à sourire faiblement. « C’est à peu près ça », dit-il en s’écartant pour dévoiler la pente. « Il y a un chien ici. Il est coincé depuis que la pluie a commencé. »