Il se pencha à nouveau en avant, sans savoir pourquoi. Peut-être par instinct. Peut-être la culpabilité. La respiration du chien s’était stabilisée, une légère montée et descente sous l’épaisse couche de boue. Owen hésita, puis glissa lentement une main le long de son flanc, les doigts s’enfonçant dans la terre froide à côté de lui.
Quelque chose de solide rencontra son toucher, pas un rocher, pas une racine. Il y avait des bords. Des bords droits. Pendant un instant, il pensa qu’il pouvait s’agir d’un morceau de bois enterré, mais lorsqu’il essaya de le toucher, la surface céda légèrement, douce comme un tissu glissant dans la boue.