La boue continuait à avaler tout ce qu’il creusait. Chaque poignée qu’il dégageait se remettait en place, effaçant ses efforts comme si la terre était vivante. Les mains d’Owen étaient engourdies, sa respiration était saccadée, la pluie lui piquait le visage alors qu’il essayait de libérer le chien. Il gémit une fois, faible et tendu, les yeux écarquillés de panique.
« Doucement », marmonna-t-il, la voix tremblante. Il passa sa main le long du flanc du chien, cherchant l’endroit où il était coincé. Ses doigts rencontrèrent quelque chose de solide sous la surface. Quelque chose qui ne devrait pas être là. Le chien tressaillit, se tordit légèrement, un cri sourd grondant dans sa poitrine. Ce qui le tenait ne le lâchait pas.
Il essaya à nouveau, creusant plus vite, la boue s’effondrant autour de ses poignets. La pluie redoublait d’intensité, noyant le son de sa respiration. Les mouvements de l’animal ralentirent jusqu’à ce qu’il ne reste plus que sa respiration superficielle. Le cœur d’Owen battait dans sa gorge. S’il continuait à creuser, il l’enterrerait vivant. S’il s’arrêtait, il mourrait de toute façon.