Lentement, il sortit la photo déchirée du sac et la tendit des deux mains. « Je crois que cela vous appartient », dit-il à voix basse. Le vieil homme eut le souffle coupé dès que ses yeux s’arrêtèrent sur l’image délavée d’un couple, aux visages adoucis par les plis et le temps.
Pendant un moment, il ne bougea pas, se contentant de regarder fixement, comme si le monde s’était arrêté de tourner. Puis sa voix se brisa. « C’est eux… mes parents. » Il serra la photo contre lui, les épaules tremblantes. « Je n’ai pas vu ça depuis… mon Dieu, depuis la moitié d’une vie. »