Au café du coin, il demanda à la serveuse si elle connaissait des familles Blackwood dans les environs. Elle secoua la tête, les sourcils froncés, comme si elle cherchait dans sa mémoire. Un vieil homme qui sirotait un café à la table voisine lui répondit que le nom lui semblait familier mais ancien, comme dans les histoires de ses parents.
Ethan poursuivit sa recherche, s’arrêtant à la poste, puis à une quincaillerie. À chaque fois, il reçoit la même réponse : incertitude, vague souvenir ou rejet poli. Le nom était juste à côté, assez proche pour être goûté, mais pas assez pour être touché.