La frustration le tenaille. Il montra une fois l’étiquette de l’adresse, espérant que cela déclencherait une reconnaissance, mais cela ne lui valut qu’un autre hochement de tête. À chaque fois, le doute s’installe, jusqu’à ce qu’il ait l’impression de courir après un endroit qui n’a jamais existé.
Finalement, il s’approcha d’un vieil homme assis à l’extérieur d’un salon de coiffure, la canne appuyée sur sa jambe. Ethan répète l’adresse. Le regard du vieil homme s’aiguisa, ses lèvres se plissèrent en une fine ligne avant qu’il ne soupire. « L’avenue vingt-cinq », dit-il à voix basse. « Il n’y a pas eu de vingt-cinq depuis cinquante ans