Il se retourna vers le reste du contenu : des bouts de tissus, du papier cassant, des bricoles rouillées. C’est alors qu’il les vit. Une clé à tête en laiton terni, attachée à une étiquette griffonnée d’une adresse. À côté, une photographie à moitié déchirée, montrant un couple serré l’un contre l’autre, leurs visages éclairés par la chaleur et la lumière du soleil.
Ethan tint la clé entre ses doigts, lisant la faible adresse maculée. Les lettres ne correspondaient à aucun endroit de la ville qu’il connaissait. Il sentit le poids du sac s’installer en lui, plus lourd que le sac lui-même. Ce n’était pas que de la camelote. C’étaient des miettes de pain, laissées par quelqu’un qui avait un jour considéré cet endroit comme sa maison.