Par une nuit d’orage, la tigresse commença à accoucher et Zachary assista, les poings serrés, au travail des vétérinaires. À l’aube, trois petits fragiles gisaient dans un paquet de fourrure rayée. Le soulagement était net, mais il a volé en éclats quelques instants plus tard. La mère n’a pas survécu, son corps restant immobile malgré toutes les tentatives.
Un silence pesant se répandit dans les couloirs. Les tigres nouveau-nés survivent rarement sans leur mère. Zachary le savait, tout le monde le savait aussi. Ils étaient trop délicats, trop dépendants, et les mains du personnel étaient des substituts maladroits à la conception de la nature. Il s’appuya contre la vitre froide, observant les poitrines minuscules se soulever et s’abaisser, craignant déjà le pire.