Le personnel devint méfiant, la tension épaisse comme des chaînes. Ils se déplaçaient prudemment, évitant le contact visuel direct avec les chats, les voix se taisaient. Pourtant, Zachary remarqua une différence : lorsque Daisy aboyait faiblement au loin, les oreilles des tigres se dressaient, leur démarche ralentissait. La mémoire s’attardait. Il s’accroche à cette parcelle de mémoire comme un homme qui se noie à du bois flotté.
La patience du directeur s’amenuise. « Nous ne pouvons pas tous les garder comme ça », dit-il catégoriquement à Zachary. « Un seul faux pas et les gros titres nous détruiront. Soyez prêts. » Zachary acquiesce avec raideur, mais il brûle intérieurement. Pour lui, le danger n’était pas une preuve d’échec. C’était la preuve que quelque chose d’irrésolu les unissait encore.