Les rugissements des tigres se firent plus aigus au fil des mois, se répercutant sur le terrain comme des accusations. Zachary tressaillait à chaque fois, n’entendant pas de menace mais un désir ardent. Le personnel pensait qu’il s’agissait de faim ou d’agression, mais il savait que ce n’était pas le cas. Ils l’appelaient toujours, même si les années avaient allongé la distance.
Daisy portait elle aussi son chagrin. Elle tirait souvent sur la laisse lors de leurs promenades, le nez pointé vers l’enclos des tigres. Lorsque Zachary l’éloignait, elle se retournait par-dessus son épaule, les yeux écarquillés, la queue remuant avec incertitude. Cela le brisait à chaque fois. Il savait qu’elle se souvenait. Elle s’en souvenait toujours.