Daisy semblait plus triste que jamais. Son pas, autrefois vif, s’est mis à boiter, son pelage s’est terni. Elle fouillait encore les enclos pendant les promenades, les oreilles dressées aux rugissements des tigres et la queue remuant faiblement. Chaque fois, Zachary l’éloignait en murmurant des excuses qu’elle ne comprenait pas. Ses yeux ont suivi le son longtemps après.
Les petits se transformèrent peu à peu en bêtes. Leurs muscles ondulaient sous leur pelage rayé, leurs yeux étaient durs et prédateurs. Les gardiens les traitaient avec prudence, évitant tout contact direct. Pourtant, chaque fois que Zachary pénétrait dans le couloir d’alimentation, les tigres se pressaient contre les barreaux, reniflant, cherchant. Il se demandait s’ils se souvenaient encore de Daisy ou si leur instinct de félin l’avait effacée.