Le vétérinaire a énuméré des pourcentages de survie, mais aucun d’entre eux n’était encourageant. Certains ont soutenu qu’il fallait quand même essayer d’élever les oursons à la main, d’autres ont dit qu’ils étaient déjà perdus. Ethan est resté assis pendant tout ce temps, silencieux mais agité, son esprit tournant autour de la même pensée : Il devait y avoir un autre moyen. Ce soir-là, il a pris le premier poste à la pouponnière. Les petits étaient minuscules, aveugles, leurs cris étaient aussi minces que du papier.
Ils se tortillaient sous les lampes chauffantes, la bouche cherchant à l’aveuglette. Toutes les deux heures, Ethan réchauffe des biberons et tente de les convaincre de se nourrir. Certains tétaient faiblement, d’autres refusaient. La peur lui tordait l’estomac à chaque fois qu’ils ne buvaient pas. Dans le couloir, on entendit un doux grattement de griffes. Bella. Elle était assise devant la vitre, le nez appuyé contre elle, la queue basse.