Un souffle collectif rompit le silence. Le faisceau de la lampe de poche se posa sur de petits corps frissonnants blottis les uns contre les autres. Ce n’était pas un bébé, mais des chatons, incroyablement petits, la fourrure luisante de crasse, les yeux à peine ouverts. Ils se tortillaient faiblement, émettant des couinements qui imitaient si facilement les pleurs d’un nouveau-né. Les genoux de Tina faillirent céder.
Elle porta la main à sa bouche, étouffant un sanglot qui tenait à la fois du soulagement et de l’incrédulité. Elle s’était préparée à la tragédie, s’était préparée au pire, avant d’être frappée par quelque chose d’étonnamment tendre. Des vies minuscules, s’agrippant désespérément sous une couverture. Elle supposa que, dans son agitation et le bruit de la circulation, elle avait pu confondre leurs miaulements avec les pleurs d’un nouveau-né.