Ce matin-là, Tina avait emprunté le même chemin que d’habitude, une tasse de café dans une main, un sac fourre-tout sur l’épaule. La route était calme, à l’exception d’une seule forme dans le fossé : un chien débraillé penché sur quelque chose de sombre.
Au début, elle l’a à peine remarqué. Les chiens errants n’étaient pas rares, et celui-ci avait l’air en lambeaux, avec des plaques de fourrure manquantes et des côtes à peine visibles. Il était recroquevillé sur une couverture, le nez enfoui, comme s’il cachait quelque chose ou essayait désespérément de se réchauffer.