Sa main tremblait lorsqu’elle ouvrit la portière de la voiture. Les graviers crissaient sous ses chaussures, chaque pas traînant avec hésitation. Les yeux du chien, brillants d’or dans la lumière mourante, suivaient chacun de ses mouvements. Il ne bouge pas et ne cligne pas des yeux. Son corps tremblait, partagé entre la terreur et la dévotion.
En se rapprochant, Tina vit plus clairement la couverture. Ce n’était pas un tissu lâche, jeté de côté. Elle était enveloppée, bordée, emmitouflée. Comme si un petit objet avait été emmailloté avant d’être placé dans le fossé. La masse sous le tissu se soulevait et s’abaissait, faiblement, au rythme des respirations fragiles.