Il acquiesça, la voix à peine un murmure. « Puis-je… ? » Elle fit un petit signe de tête. « Ne la réveillez pas. » Il monta les escaliers lentement, chaque craquement du bois sonnant plus fort qu’il ne le devrait. Lorsqu’il atteignit la chambre d’enfant, il s’arrêta sur le seuil. La faible lueur de la veilleuse éclairait la pièce d’une douce teinte ambrée.
Sa fille dormait profondément dans son berceau, ses petits poings recroquevillés près de son visage. James s’approcha, le souffle coupé. Pour la première fois, il la voyait clairement, non pas comme une question, non pas comme une preuve ou un doute, mais comme son enfant. Il s’accroupit, ses mains tremblant lorsqu’il en posa une délicatement sur le bord du berceau. « Je suis tellement désolé », murmura-t-il. « Pour tout