Lorsqu’elle ouvrit la porte, Jacques se tenait sous la pluie, les cheveux plaqués sur le front, les yeux gonflés par les pleurs ou l’insomnie. « Emily », dit-il à voix basse. Elle ne répondit pas. « Je ne savais pas quoi dire », poursuivit-il, la voix tremblante. Son expression est restée froide. « Tu sais toujours quoi dire quand tu es en colère », répondit-elle. « Mais quand tu as tort, tu te tais. »
Il grimace. « Je le mérite. » « Tu mérites pire. Tu m’as laissé me défendre pour quelque chose que je n’ai pas fait », dit-elle catégoriquement. « Je pensais que… » commença-t-il, mais elle le coupa. « Je sais ce que tu as pensé. Tu pensais que j’avais triché. Et maintenant tu penses que le fait de te montrer arrange les choses ? » Il secoue rapidement la tête. « Non. Rien n’arrange les choses. J’avais juste besoin de te voir. De la voir. »