elle appela « James ! », mais le son fut avalé par le moteur et la pluie. Les feux arrière disparurent dans la rue, les traînées rouges s’estompant dans le gris. Elle resta là, dans le froid, pendant un long moment, jusqu’à ce que ses bras commencent à trembler. Puis elle est retournée à l’intérieur, a fermé la porte à clé et a composé son numéro. Il sonna deux fois avant de tomber sur la messagerie vocale. Elle a réessayé. Et encore.
Au quatrième appel, la ligne était coupée. Quand elle a envoyé un texto, il n’a pas abouti. Il l’avait bloquée. Pendant des heures, elle est restée assise à la table de la cuisine, les yeux rivés sur son téléphone, repassant dans sa tête toutes les conversations de la semaine écoulée. C’était peut-être de sa faute. Peut-être était-il dépassé, ou effrayé, ou réalisait-il enfin que la paternité n’était pas ce qu’il imaginait.