La nuit, Martin et moi chuchotions dans le lit comme des conspirateurs. Il croyait au pire, persuadé que cet homme exploitait sa jeunesse et sa naïveté. Je voulais croire le contraire, mais même mon optimisme avait des limites. Pourquoi ce secret, s’il n’y avait rien à cacher ? Le silence est rarement innocent.
Le week-end suivant, elle est partie en vitesse, les cheveux brossés avec trop de soin, son sac fourre-tout se balançant avec un poids déterminé. « Groupe d’étude », déclara-t-elle vaguement, ses yeux se détournant des miens. J’ai regardé par la fenêtre une voiture s’arrêter. Elle était élégante et sobre. Et je l’ai de nouveau aperçu.