J’ai repensé à ma propre jeunesse, au plaisir du secret, aux questions de mes parents qui sonnaient toujours comme des accusations. Sommes-nous en train de devenir nos parents ? Était-elle simplement en train de préserver son indépendance ? Ou y avait-il quelque chose de plus dans son silence ? Les souvenirs ne me réconfortaient pas, ils ne faisaient qu’accentuer ma peur.
Les soupçons de Martin s’alourdissaient de jour en jour. Il s’attarda à la fenêtre au crépuscule, attendant la forme de son retour. Il a comptabilisé les retards et les heures manquantes. « C’est comme ça que ça commence », murmurait-il sombrement, comme s’il répétait et se préparait à une tragédie.