Margaret se leva lentement, ses genoux craquant avec l’âge. Elle se dirigea vers une armoire et en sortit une petite boîte usée. Elle l’ouvrit avec précaution, révélant une photographie délavée de deux jeunes garçons, l’un aux cheveux bruns et l’autre aux boucles un peu plus claires.
Ils étaient bébés, couchés côte à côte dans un berceau d’hôpital, leurs petites mains serrées l’une contre l’autre. « C’est toi, George, dit Margaret, la voix tremblante. « Et voici Luke. Le jour de ta naissance. » Le souffle de George se bloque dans sa gorge lorsqu’il regarde la photo. Les yeux d’Emily se remplirent de larmes en les regardant.