Une façade était encastrée directement dans le calcaire. Du bois, usé par les intempéries jusqu’à un gris terne, s’insérait proprement dans la montagne, comme si la pierre avait poussé autour de lui. Un cadre de porte étroit s’appuyait contre la falaise. Au-dessus, une bande de métal inclinée captait la lumière – le bord d’un toit en tôle, à moitié avalé par la roche. Des fenêtres encadraient la porte. Du vrai verre. Troublées par l’âge. Reflet du ciel.
Le liquide rose descendait juste sous le cadre de la porte, dégoulinant régulièrement le long de la paroi de la falaise qu’ils avaient escaladée. Pendant un long moment, aucun d’eux ne parla. « Une maison », dit finalement Nora, l’incrédulité éclaircissant sa voix. « Il y a une maison… là-haut Ethan fixa la porte, le bois taché, le liquide qui suintait à l’intérieur.