À chaque fois, il s’est arrêté, est sorti et a vérifié. Une fois, il s’agissait d’un petit terrier. Une autre fois, ce n’était qu’une ombre près des poubelles. Il a vérifié les ruelles et jeté un coup d’œil derrière les bennes à ordures, à la recherche de l’éclat d’un collier violet – un collier que sa femme avait amoureusement cousu à la main. Mais il n’y avait rien. Pas de Lola.
Découragé, il rentra tard chez lui, parlant à peine. Avant de se coucher, il pressa ses paumes l’une contre l’autre, murmurant une prière silencieuse. Il espérait qu’elle était au chaud, dans un endroit sûr, qu’elle n’était pas blessée ou seule. Plus que tout, il souhaitait lever les yeux demain à 11 heures et la voir trottiner sur la route, une feuille dans la bouche.