Un jour, Rose était revenue du groupe de lecture juste au moment où le ciel s’assombrissait. Ses clés s’entrechoquaient dans la serrure et, au moment où la porte s’ouvrait, elle s’arrêta. Comme toujours, ses yeux balayèrent la pièce – les coussins, l’étagère, les coins du tapis. Rien ne semblait déplacé. Ses épaules se relâchèrent légèrement.
Elle déposa son sac à main sur la table et se dirigea vers la cuisine avec le sac de courses. Mais à mi-chemin du réfrigérateur, elle s’arrêta net. Des gouttes d’eau. Des gouttes d’eau qui s’étalaient faiblement sur le sol. Humides, fraîches, indéniables. Sa respiration s’est arrêtée. Elle se dirigea vers les portes coulissantes en verre menant à l’arrière-cour – elles étaient fermées. Elles étaient fermées.