Carol passe le week-end dans un silence inquiet, repassant les mots de sa fille. Le nom ne voulait pas quitter son esprit. Elle le murmurait en faisant la vaisselle, en pliant le linge, et même en regardant la télévision d’un air absent. Il s’accrochait comme de la fumée. L’espoir auquel elle s’était accrochée s’effilochait déjà.
Le lundi matin, Diane se rendit à l’école en traînant les pieds et en marmonnant des plaintes. Carol l’embrasse quand même sur le front et lui murmure : » Essaie juste aujourd’hui. Pour moi. » Diane haussa les épaules et s’en alla, les écouteurs enfoncés dans les oreilles. Carol s’attarda sur le trottoir, observant jusqu’à ce que sa silhouette disparaisse, le cœur noué d’inquiétude.