Cinq minutes. Puis dix. Le bruit dans la poitrine de Titan s’estompa. Sa posture changea : une épaule s’abaissa, puis l’autre. Ses oreilles s’inclinèrent légèrement vers l’extérieur. Wren n’avait ni bougé, ni parlé, ni tendu la main. Elle était simplement présente dans l’espace du chien, comme un fait qu’il devait accepter.
Au bout de quatorze minutes, Titan s’assit. En trois ans, le chien ne s’était jamais assis volontairement près d’un étranger. Il regarda Wren et laissa échapper une longue respiration par le nez – quelque chose qui ressemblait à un soupir. Titan était un chien qui arrivait, avec beaucoup de prudence, à la possibilité que l’immobilité soit sans danger.