Et puis, elle est arrivée. Elle était jeune – dix-neuf, peut-être vingt ans – et se tenait devant le portail en fer dans des vêtements trempés, les cheveux plaqués contre son visage, un sac à dos en toile usée sur une épaule. Elle a regardé directement l’objectif de la caméra. Pas nerveusement, ni avec espoir.
Elle s’appelait Wren. Juste Wren. Elle n’a pas donné de nom de famille. Ses yeux verts se déplaçaient trop rapidement, cataloguant les gardes, l’architecture de la porte, le lierre le long du mur est. Elle n’avait pas peur. Elle était le genre de personne qui évaluait tout avant de décider si la peur était la réponse appropriée.