« Mais vous êtes le seul à vous être approché d’aussi près », dit une autre voix, celle d’un scientifique qui apporte un plateau de flacons. « J’ai besoin de savoir ce qu’il y a sur moi », dit Arthur, la voix tranchante. « C’est dans ma peau. J’ai frotté et frotté encore. Ça ne part pas. Ça me démange, ou peut-être que je crois que ça me démange… je ne sais même plus. »
« Nous allons l’examiner. Mais d’abord… » La femme fait un signe de tête à deux membres du personnel près du rabat de la tente. « Protocole de quarantaine, s’il vous plaît. » Arthur se raidit. « Vous m’enfermez ? » « C’est une simple précaution », dit-elle. « Nous ne vous traitons pas comme un danger. Nous vous traitons comme des données. »