Il tourna le cadran, passant des parasites au rock doux jusqu’à ce qu’il tombe sur une station d’information locale. La météo. La circulation. Un reportage sur une vente de pâtisseries. Rien. Pas une seule mention du chaos dont il venait d’être témoin – pas de rapports sur les étranges formes noires ou sur les gens qui fuyaient la plage, terrorisés.
Il se renverse sur son siège, la sueur refroidissant sur sa peau. Qu’est-ce qui se passe, bon sang ? Il baissa les yeux sur sa main qui tenait le volant. Le pigment rouge-noir était toujours là, faible mais indéniable. Il la frotta avec son pouce. Toujours pas de douleur. Toujours pas d’éruption cutanée. Mais elle n’avait pas disparu.