Le garçon était déjà en train d’accomplir sa prochaine mission, frappant de ses talons une tranchée humide dans le sable, chaque éclaboussure étant bruyante et délibérée, le rythme se propageant directement aux oreilles de Claire. Elle ouvrit à nouveau son livre, mais les mots refusaient de rester en place. Chaque gloussement, chaque éclaboussure, chaque bruit sourd ressemblait à un coup de poing délibéré.
Elle resta figée sur sa chaise, le poids de la situation s’installant comme une pierre dans son estomac. Il n’y avait rien qu’elle puisse dire qui fasse bouger les choses. La mère avait clairement fait comprendre qu’elle ne voulait pas entendre parler d’elle, et le garçon semblait avoir plus d’énergie que la marée elle-même.