Claire Whitmore ne s’attendait pas à un remerciement, encore moins à des applaudissements. Mais alors qu’elle se tenait dans l’allée de gravier de la maison de son enfance, regardant ses frères siroter un whisky et rire sous le porche, un sentiment familier d’oppression s’insinua dans sa poitrine. Le mal n’était pas nouveau. Elle était juste plus forte maintenant.
Les funérailles étaient terminées depuis des heures. Les invités s’étaient retirés au compte-gouttes. Il ne restait plus que la famille – ce qu’il en restait. La grange se dressait seule au loin, usée par les intempéries et légèrement penchée, comme si elle avait retenu son souffle pour ce jour. Claire n’y était pas entrée depuis plus de dix ans.