Il prit le dossier sur le buffet – une pochette en cuir usée que Margaret gardait dans le tiroir de son bureau depuis des années, le genre de pochette avec un élastique autour. Elle l’avait rangé un peu avant de tomber malade, étiquetant tout de son écriture soignée.
Il l’avait parcouru après son décès, lentement, page par page, ne comprenant pas grand-chose à ce qu’il regardait mais ne voulant pas le laisser tomber non plus parce que son écriture était dans les marges et que son écriture était quelque chose qui lui appartenait et qu’il possédait encore. Il a supposé qu’il s’agissait de documents comptables. Quelque chose que la femme au téléphone lui avait dit d’apporter.