Walter Finnegan s’est figé au milieu de sa marche, fixant la masse familière derrière son abri. Après la longue fonte de l’hiver, elle semblait à nouveau plus haute, juste assez pour le déstabiliser. Marie insistait sur le fait qu’il l’avait imaginé, mais il connaissait trop bien la cour. Quelque chose sous le sol poussait vers le haut, année après année.
Il avait creusé à cet endroit dix ans plus tôt, lorsqu’ils avaient acheté la maison pour la première fois. À plusieurs mètres de profondeur, il n’avait trouvé que des racines enchevêtrées et de la terre humide, si bien qu’il avait considéré qu’il s’agissait d’une vieille souche d’arbre perdue par le temps. Mais le monticule continuait à s’élever, lentement et obstinément, défiant toute explication.
Par une chaude matinée de printemps, la curiosité l’emporta finalement sur la patience. Walter saisit sa pelle, s’enfonça dans le sol meuble et creusa plus profondément que jamais. La lame racla quelque chose d’étrangement solide. Puis il entendit un bruit métallique sec, si déplacé dans la cour silencieuse qu’il en eut le souffle coupé.