La serrure de l’aile est céda à contrecœur. À l’intérieur, la poussière voilait une pièce figée dans le temps. Des robes étaient soigneusement suspendues, des flacons de parfum garnissaient la commode et une photographie de sa tante souriait sur la cheminée. Ce n’était pas une crypte de la culpabilité, mais un sanctuaire de l’amour – la façon pour Henry de préserver sa présence longtemps après sa mort.
Cette nuit-là, il se tint près du chêne tordu, fixant la terre sombre. Le trou s’ouvrait silencieusement, mais le poids sur sa poitrine s’était envolé. Andrew murmura dans la nuit : « Je comprends maintenant, mon oncle. » Le domaine apparaissait toujours brisé et étranger, mais il avait désormais un sens. Ce dont il avait hérité n’était pas une ruine ou une rumeur, mais la vérité, et dans cette vérité, la paix.