« Ne poursuivez pas mon ombre dans des coins plus sombres. N’imaginez pas une trahison ou un meurtre là où il n’y avait que loyauté et perte. Souvenez-vous de moi comme d’un homme qui a aimé, qui a servi, et qui a porté le chagrin trop discrètement. C’est la vérité, Andrew. C’est tout ce que je te demande de garder. »
La lettre s’arrête là. Andrew baissa lentement la page, les larmes lui piquant les yeux. Le coffre qu’il avait devant lui n’était plus inquiétant, mais intime, un réceptacle d’amour et de loyauté, et non de culpabilité. Les passeports étaient des artefacts du devoir, le journal de la dévotion, l’argent un acte discret d’attention.